Blackie Project.Obras encontradas

Clases de callejeo

2011-04-13T02:35:00.001-07:00

Como los tranvías que atraviesan
los downtowns de las ciudades grandes
con aire de capitales de provincia,
vas siguiendo el descarrile que no
tiene su razón de ser salvo en bocas
de metro abandonadas. Mira,
hoy hace frío pero los escaparates
de largo ofrecen a chicos despistados
como tú que ahora paseas prendas
ligeras de ropa que tienden al sol
sus nuevos horizontes. Ya despunta
el puñado de viandantes hacia
puertas perdidas en callejuelas y
caminos olvidados. Algo ocurre,
no lo niegues, en el preciso momento
de las luces que se apagan
provocando la orfandad de las farolas.

2011-04-11T07:27:00.001-07:00

Consciente de alas sin plumas
elevó las patitas hasta llegar al cielo
con algo de frío buscó abrigo
en cuerpecitos desnudos al aire
del pitido chirriante del contestador
en un inglés venido a más.

2011-04-11T02:40:00.001-07:00

Darte el paso que no quiero andar
por esta vereda más
darte el camino que no necesito andar
por esta vereda más
cogerte el gusto a sal sin sed detrás
que no necesito la saliva
ni años perdidos.

2011-04-07T04:10:00.001-07:00

RUPTURA ESTETICA
Gradúas en noche cerrada, ya despiertas
qué me sueñas, que violas muñecas
de trapo “drives me round the bend”
ya meces no ahora el antes de este
momento de lujo y furia. Juegas
sin palabras a tartamudear con hojas
de silencio “drives me round the bend”,
radios de ruedas en cobijos a cielo
abierto, tus muñecas de rasca y gana
ya los cueros, ahora el retorno
de seda, “drives me round the bend”
caótico catódico enseña dientes
catárticos, cómo ladra el ladrillo
que deja rastros de cercas
en castillos de naipes, ya caen
del cielo, muestras ahora
lo nuevo “drives me round the bend”.
Como hormas de zapato
ya normas , después capazos,
ahora la edad, “drives me round the bend”
mañana los daños, que iban cayendo.

Intenciones

2011-03-29T23:06:00.001-07:00

Intenciones.

Despertarse sin tiempo ni hechos
pasados. Roídas de serenas muestras
de aprecio las cuerdas de telones
subidos. Los adoquines arrasan
claroscuros de días soleados.
Los insultos acomodados en
buenas prácticas anticuadas. Ceremoniosas
aspiraciones del que muere
y continúa el camino. Como obscena
la noche se vuelve cuando hay
regazos en mancas esperanzas.
Como el amor que hace sin las horas
en alborotadas camperos caprichos
espectáculos cerrados.
Lo moderno en el deseo
de los vivos que respiran vacío
de oxígeno. Decentes las mañanas
y las postrimerías en brazos
de amantes ya pasados.
La asimetría sin juicio de una revolución
y tantas carnales intenciones.

2011-03-28T08:46:00.001-07:00

no me gusta el ritmo de esta quietud
acaso los derribos de tus ojos
se aproximan a la escupitina lacea
… son estas reglas salvajes
en guardería que gobierna
los silencios… mundanos viejos
de barrio que fueron y
van dejando de ser lo que sea…
desde un barroco aullido americano
clavan los ojos tomas de tierra
sólo comprendidas
por los gremios… sabes que describes
lo oscuro y lo salvaje
de las reglas de este juego.

2011-02-28T09:24:00.000-08:00

Como humos de niños hábiles de cremalleras
como buscaminas sin peligros,
escupitajos, dónde la vida os espera que
no se encuentra en este barrio. Recorrerse
de seguido escaparates de colores
saltarines y carteles de saldos
si hay meta no la alcances. Añorarse
en los fantásticos huecos de perezas
que la muerte a veces ralentiza.

2011-02-18T05:24:00.001-08:00

Dejemos al margen de estos versos
los hermanos cielos, las hermanas
vidas, los amigos de la infancia
amores, los padres memoria
y las madres nostalgia. Descarta
los familiares lágrimas que viven
lejos, los antiguas parejas caricias,
que ya avanzan uno a uno
los colindantes con las afueras,
los autobuses de línea y los retretes
de sueños en bares de alterne
provincianos.
La familia de unos pocos poemas
de lo sucio y perecedero.

Poemas encontrados (XXI)

2011-02-03T08:28:00.000-08:00

Salía por la puerta portazo tras portazo
en plena lucha de pinturas si las mariposas
o los helechos, todo eran portazos en verde
y humedad en los regazos, ladridos de caninos
con motas negras como un sol de invierno
y los portazos, todo eran portazos naturales
en bolsas de plástico, ovejas desatornilladas
de sus memorias ante praderas interminablemente
verdes bajo minas de soñadores valiosos
con sus portazos, su mal humor de aire puro
ya respirado por las vacas y cuadrúpedos
salvajes, primero fueron las margaritas
deshojadas y después vino lo demás antes
del ruido de las bocinas y las puertas, salía
por la puerta con el enfado del que rinde cuentas
y sólo quiere respirar las flores del camino
que nadie aún ha conocido, y sin embargo
tintes de sucia nieve, pues podría ser invierno,
huellas entre el las piedras y el polvo terroso
y maletas de cuero manoseadas y aplastadas
junto al portazo, el ruido ensordecedor de un niño
que se duerme y se despertará en horas,
cuando de repente aparece la aldea del infinito
límite de dos labios que se muerden, que se besan
y sangran junto al portazo hiriente, hacen acto
de presencia los pájaros del mundo
con sus alas para nadar los cielos, intentan
mitigar el estruendo que lo puede todo, las uñas
creciendo o ya crecidas, nadie sabe el límite
del pasado y el futuro, el presente comentan los extraños
de corazón, pero mezcla si te atreves las notas
y el silencio con el oro junto al plomo y el peso
del recuerdo ya pasado en otra vida que recuerda
un ruido de puertas volteadas por la soledad
de la noche (….)

Poemas encontrados (XX)

2011-02-02T23:46:00.000-08:00

Los días pasan despacio si las hojas de los árboles tiritan
ante el desfile militar de la memoria.
Las estaciones recuerdan a Whitman mas no excluyen
el olvido en sus contornos.
Los años como cañones en paces pactadas con el frío
en algún verano del pasado.
Una vida que encrudece las sombras de los peces sin agua
que pueblan nuestra costa.
Edificios de diez alturas como calendarios sobreviven
marcando las casillas que pasaron.

Poemas encontrados (XIX)

2011-01-27T23:14:00.003-08:00

Se suele preguntar sobre el lugar donde todo empieza
a tomar forma, las primeras palabras que uno conjuga
con la primera rima casi con el valor de la inocencia
que lo justifica casi todo. Si me preguntas, los ojos
de la vida se ciegan por un momento ante los murales
salmantinos de unos años contaminados de espermas
madurados en manos inexpertas y jóvenes. Tranquilos
los tranvías y las nuevas líneas de autobuses urbanos
los recuerdo en el preciso momento en que la necesidad
de la palabra sustituyó a la ceniza de los comienzos.
Entonces da lo mismo si los inviernos prometen fríos
de vísceras o calores sureños de un país plagado de revistas
porno y torpezas que iban discretamente creando
el mundo que ahora habito. Ayuda la distancia y la soledad
extranjera plagada de alemanes y suecos
tendidos al sol del cielo raso que regalaba su luz
para llevarse a cambio la memoria que acaba ocupando
todas las estancias de los hogares. Estaba perdido
y encontraba a cada paso las pisadas incansables
de Denver y June, de amigos lejanos que no conocía
mientras en las cocinas ajenas algunos penetraban
los libros de texto con bizcochos de estudiantes
duros como piedras. Luego las visitas a un pueblo
que no te reconoce y que no reconoces te acerca
a lo que inevitablemente rima con el resto de una vida.
Entonces la travesía se encrudece, y asumes que pasarán
los años y no entenderás nada de lo contado, de los pecados
profanos del joven que empieza pero ya está lejos,
mueren lentamente las arrugas de una vieja juventud
acomplejada que declina sus esfuerzos.
Y sin darte cuenta, en la frontera escribes el primer verso,
torpe por un cambio de nacionalidad que se asoma
al abismo y pierde el equilibrio. Comienzas a hablar otro idioma
y te entiendes con lo extraño, la música marcial
de la existencia elude sus guerras y la revolución
te aparta del camino.
Vendrán después las sendas solitarias, las manchas de carmín
en las mejillas, las borracheras de nubes sin cielo
para darte en la boca los dientes que mastican ya
la marea viva que lo puede todo.

Poemas encontrados (XIX)

2011-01-27T23:14:00.001-08:00

Poemas encontrados (XVIII)

2011-01-27T06:56:00.001-08:00

Canción tradicional marinera.
En aguas navegables
a puertos norteños
con verbos en nuestras redes
y todo lo incompleto.
Si llegan los pesqueros
a puertos norteños
con versos en nuestras redes
asume tú este sueño.
Las lonjas los reciben
en el puerto norteño
ahora toca la rima
que suavice este duelo.

Poemas encontrados (XVII)

2011-01-26T00:02:00.000-08:00

Te imaginas el puerto
con puestos vestidos de toldos
de colores, bullicio en sus calles
y un festivo día laborable
es el que te recibe.
Sin embargo en el puerto
los tenderetes se alimentan
de lluvia, sólo hay ojos grises
legañosos mirando las olas,
y el laborable día festivo
extiende contratos de trabajo
a tus redes humedecidas
por el viaje.

Poemas encontrados (XVI)

2011-01-25T09:08:00.001-08:00

Los edificios de las afueras son plagas de luciérnagas
en celo, como puedes imaginar hoy hace frío y es invierno,
algo de tristeza entre el frío es lo más parecido
a acariciar un gato que rehúye el cariño, y yo estoy sólo.
Releo las fotografías sin olvidar las pausas del tiempo
ahora que los relojes vitales aprenden a detener el paso
y hacen muecas a los paseantes de los parques. Sabes
de pervertidos que lloran en la noche, aprendiste códigos
secretos que divulgas en aulas atiborradas de jóvenes
estudiantes, mala hora es si se pierde en las barriadas
de inocentes ojos ávidos de deseo, hoy levanto la mirada
porque intuyo el cielo enterrado y podrido en los desvanes
burgueses de las afueras. Quisieras igual que yo el sabor
copulativo de una conversación que cambie el mundo
y lo haga nuestro, pero las ginebras de nuestros vasos
igualmente son burguesitos en un deshielo que acaba
por arrasarlo todo, es la soledad la que me lleva a ser
desagradable, querida mía, la soledad y los petardos
del silencio que siempre celebran tu recuerdo, y se queman
al son de pregones fallidos y eróticos, mis dedos.

Poemas encontrados (XV)

2011-01-18T02:54:00.000-08:00

Bailabas conjugando tus pasos torpes
en pretérito, con la tonada del grito
callejero que olía a praderas de la
primavera. Repartías alguna cerca
de los jardines de entonces,
esto es, algún ladrido sin boca ni dientes
ni perro, no era el miedo a los ladrones
aunque los insectos y los animales
salvajes hacían el resto.
Daban miedo las palabras que de verdad
lo eran, las libertades, esperanza
pesadilla y duermevela.
Tocaban los temas de la peste,
los pastores y el barroco.
Con fallidos notables siempre en rojo
suspendías la materia.

Ensayo sobre la memoria (I)

2011-01-12T02:54:00.001-08:00

La memoria se embasa en metales carente de óxido, pero el óxido acaba corroyéndolo todo sin demasiados miramientos. Podríamos embasarla en otros contenedores quizá menos aislantes, es decir, que permitan de vez en cuando a la memoria asomarse y otear lo que ocurre en el momento preciso en que vivimos. Entender que esto no es una tarea fácil no escapa a nadie. Así todo, quiero matizar que no es plato de gusto, de repente, acostumbrar a la memoria a un nuevo alojamiento confeccionando, por ser benevolentes, con plástico traslúcido y pequeñas gomas que prensan el contenido del habitáculo. Es cierto que el plástico traslúcido suaviza el cautiverio aunque no soluciona gran cosa. La memoria es ágil y flexible, pero aún así, no les son sencillas las posturas que ha de inventarse cada cierto periodo de tiempo para residir en el recipiente con cierta comodidad. Así todo, la sensación menor de aislamiento la permite regenerar los recuerdos, eso sí, siempre a su manera, amparándose en su caprichosa esbeltez para hacer lo que se la antoja en cada momento.

Poemas encontrados (XIV)

2011-01-05T06:53:00.000-08:00

Fresco de verano pasado por agua.

Te miran en la temprana luz de la mañana

tu paseo que se recrea en el primer quiosco

junto a las olas,

donde te recoges delicadamente los dobladillos

de los vaqueros para mojar tus pies

aún dormidos y así desperezarlos con el mismo

cariño que el mediodía entregará

a estas primeras horas de deshielos,

pues se funden los sueños de la pasada noche

al igual que la ceniza del cigarro encendido

hará ahora veinte años.

Por un momento vuelves la vista y miras

reflejos que vienen de tu cuarto, lámparas

perezosas que vigilan el sueño de tu amante

que aún duerme.

Sientes que en pocas horas todo será bullicio

y conquistarán los motores las plazoletas

ahora desiertas.

Las ciudades dormidas no sueñan, te dices,

y sin embargo se asustan cuando los brotes

de un nuevo día toman forma.

Tus pies se van quedando fríos en la orilla

de la playa,

algo que te extraña ya no se encuentra

en los bares que poco a poco se iluminan

y huelen a café molido

pero sabes que volverá mañana cuando

tu amante te coja la mano y el mar

impasible mueva la ficha

que cierre la partida.

La vuelta entonces ya la decide el césped

mojado de la alameda,

las cafeteras silbando su tonada,

los reflejos de un amante que despierta

y los bostezos del transporte público.

Cuando llegas a casa, el teléfono que suena,

el olor a sexo de la estancia,

los curiosos que evalúan tu paseo y deciden

aprobarte por los pelos.

Poemas encontrados (XIII)

2011-01-04T01:25:00.001-08:00

Joven poeta en sus tiempos de estudiante.

Supone el didactismo que se siembra

de cara a la pared en amoríos

vírgenes de las edades algo ocres

que castos se desprenden del sereno

roce de lo aprendido entre las sábanas

y los escalofríos. Son lecciones

de las que nada se aprende, bien sabes

que un pupitre suple el deseo de carne

y pasado si te olvidas de añadas

frescas donde la palabra era aquella

que ahora no responde si reclamas,

pues sabes que todo pasa entre muros

que segmentan el tiempo y crees que todo

de nuevo empieza desde el cero absoluto

ya vendido. Supones granitos de cercos

en historias de religiones profanas

y el despeine del que mira hacia atrás.

Luego es salir a la noche de diario

que reclama los perennes exámenes de enero.

Textos encontrados (II)

2010-12-23T09:20:00.000-08:00

Postal de Navidad.

Deja la navidad para mañana y dame fuego. Deja las luces apagadas y charlemos de algo trascendente. Olamos las cenizas que consumes sin boquilla. Peinémonos con tu peine de racimos de uvas. Limpiemos la plata de nuestros abuelos y brindemos con las copas. Démonos una razón para seguir apostando por el caballo perdedor que es bien bonito. Muérdete las uñas y saborea el raseo de la carne. Acariciemos a nuestro perro mientras nos pide pan con insistencia. Llamemos a los amigos y oigamos sus voces milenarias. Acabemos las patatas y aceitunas, dejemos el desorden hasta mañana en el salón. Curioseemos las pecas de la luna en la terraza. Contemos las noches que pasaron, y descontemos las que aún están por venir. Enamorémonos de la vulgar precisión de las matemáticas y contemos con los dedos de los pies los días de las semanas. Demos la vuelta a la manzana y formemos parte del atasco. Descalza los pies y siente la madera del vacío. Derrama alguna lágrima de dicha, que ya va siendo hora. Recita de memoria alguno de los versos que tenemos. Apaga la luz que se queda encendida por si se hace tarde.

Poemas encontrados(XII)

2010-12-21T09:00:00.000-08:00

Don Daniel.

A Pilar Oteiza.

Suele el reflejo de alguna silueta

plantarse y acomodarse en la ventana

me confunde el carrusel con un poeta

de caballos que trotan con desgana.

Sueles el pago de lo que no cuenta

entregarlo en tu desorden de pana

debes las páginas impares cruentas

que escriben cada noche y cada cana.

Fuiste la abuela del tomate frito

y del lujo infantil de algún pesebre

de domingos de sur y golondrinas

era todo güisqui, nada de endrinas

en tardes del estío fue la fiebre

tu acento en mi libreta, y este escrito.

Poemas encontrador (XI)

2010-12-17T00:07:00.001-08:00

(untitled)

Most of the time you poke around your home

Most of the time, time is easy to understand

as though time passes without feeling your lips

kissing the edge of everything.

Where is the truth of this kind of nonsense?

Most of the time you are behind the scene

but the real thing is that birds will not fly

if you do not dream about them

and dreams will not came true if you are dreaming

inside a dream.

Like a chainsaw killing a tree, most of the time

there is nothing around the town

deserving your sight.

Poemas encontrados (X)

2010-12-14T23:08:00.001-08:00

(sin título)

Los poemas son memoria que se olvida

en el momento del cierre, cuando todo

parece definitivo y uno se queda satisfecho,

pero los poemas son memoria y con ella

se delimitan las ausencias de recuerdos.

Los poemas son también memoria que olvida

y se acomoda en cómodos almohadones

donde se reposa de la carga pesada

de unos ojos que miran o de alguna caricia

que no encuentra el camino.

Los poemas son ante todo memoria en descampados

abiertos a los hombres, entre jeringuillas

contaminadas como el recuerdo se contamina

de lo inventado y de su propia memoria.

Los poemas son memoria que se olvida,

memoria enterrada en el asfalto.

Poemas encontrados (IX)

2010-12-13T09:07:00.000-08:00

(sin título)

Que hemos besado frentes, que hemos besado manos

y que en el corazón nos han brotado flores

José García-Vela

Desde las ventanas del hospital

sólo un gran agujero visitado por hierros se veía

mientras las puertas de los pasillos volteaban

el aire cada vez un poco menos respirable

como son todas las brisas entre medicinas

y recambios sucios de viejos y de enfermos.

Las grúas recuerdo que emitían pequeñas señales

que molestaban a tu abuelo en su descanso

en las horas de la siesta

antes del carrito del almuerzo soso,

igual que las palabras sin una tilde bien visible

que marcase el terreno.

No se te olvidan, pues tus ojos delatan la impaciencia

con la que esquivas las preguntas

que te hacemos mientras el sol va cayendo y el tiempo

pasa de largo tras las ventanas.

No se te olvidan los detalles pero quieres salir

corriendo y respirar los ruidos de la urbe.

Sin embargo ante mis ojos en la misma ventana de entonces

se levanta un nuevo edificio de oficinas

algo triste para estos años tan aciagos

en los que te ha tocado hacerte un hombre.

Puede que alguna enfermera se parezca

a aquellas que recuerdas, o quizá los rostros se confunden

entre refrescos y cervezas tibias en las repisas

de las habitaciones numeradas.

Se va la cabeza a veces, y vuelven los que sufren de memoria

para quedarse en mis empeños.

Poemas encontrados (VIII)

2010-12-10T00:23:00.001-08:00